Я тупею. Вторую неделю не могу домучить "Военного летчика" Сент-Экзюпери.
Много дел и много идей, но по-настоящему делать не хочется категорически ничего.
Мне б в спячку до весны... А еще лучше сразу до осени Х_х.
Мерзопакостное чувство безысходности и собственного разложения, до блевательного рефлекса >_<
Еще год, два, несколько... и это будет как раз про меня:

С той только разницей, что я-то уже буду знать, что нет нихрена никакого времени, все: возможности упущены, таланты похерены, мечты так и остались мечтами. Адьес, приехали, конечная станция выходите. Не выходите? Извольте пенделя волшебного для ускорения, ибо дальше все равно катиться некуда, ну разве что вниз по наклонной, но это уже пешочком, пешочком. Здец. Дожил