Сегодня на паре зацепили тему… не то, чтобы спорную, спорную скорее для меня. Для остальных, почему-то, все очевидно до оскомины. А вот меня покоробило, видимо, не дорос еще до высокоинтеллектуального искусства. Спорить я там не стал, хотя, четно сказать, очень хотелось. Удержало одно – я три пары перед этим пропустил, так что решил сегодня не высовываться с ходу, и так о себе впечатление опять подмочил изрядно. И так бесит, что на меня полкурса до сих пор смотрят как на грязь. Еще бы, прогульщик, отчисленец, про мое библиотечное прошлое тоже все как-то подозрительно быстро прознали, а подобное филологу, а тем более редкому экземпляру «филолог-парень» авторитета никак не добавляет, увы.
Впрочем, ладно, это лирика, что же касается темы…
Речь шла об иерархии в литературе, тема благодатная для холиваров в окололитературных и псевдолитературных кругах, в то время как для профессионалов все уже расписано и решено и ни у кого не вызывает вопросов или противоречий XD. У меня, собственно, на этот счет взгляд в большей степени консервативный, с некоторыми оговорками, ну да сейчас речь не обо мне, речь о ситуации, которую описал препод. Дело было в прошлом году, на ежегодной литературной премии университетской. Я тогда был в отчислении, поэтому сам не присутствовал и пишу с его слов. Так вот, в рамках этого дела пригласили к нам пару каких-то признанных современных поэтов, имена он, конечно же, назвал, а я, конечно же, не запомнил, не счел важным. Ибо, если поэты эти действительно хоть чего-нибудь стоят я так или иначе рано или поздно столкнусь с их именами и творчеством уже не в столь случайной обстановке и тогда уж не забуду. И так, идет мастер-класс, дело подходит к тому, чтобы гости зачитали что-нибудь из своего творчества, выходит один из приглашенных поэтов, ставит перед собой деревянный ящичек достает стопку картонных карточек, тасует их как колоду, вставляет в ящичек и начинает перебирать, зачитывая подряд фразы на них написанные. Получается примерно следующее:
«Это я.
А это я с удочкой.
А это тополь во дворе дома.
А это снова я.
А это я с портфелем.»
И так далее и тому подобное. Скорее, перфоманс, нежели чтение собственно стихов. После окончания выступления в аудитории встает некий парень, не с нашего факультета и вообще никому из завсегдатаев незнакомый, очевидно, чей-то приглашенный друг и в лоб спрашивает у поэта: «Вы считаете это поэзией?», на что получает длинный пафосный и по сути своей утвердительный ответ, полный явного превосходства над «человеком не нашего круга». После чего парень говорит, что раз вот такое вот теперь считается высокой поэзией и на это должны равняться начинающие литераторы – участники премии, то он не хочет ничего общего иметь с такой «литературой» и демонстративно уходит.
К чему был рассказан пример? К тому, чтобы наглядно продемонстрировать что широкие, неподготовленные массы не способны воспринимать высокую литературу и им остается только довольствоваться массовым ширпотребом, либо постигать и вникать и принимать за аксиому «высокий» статус того или иного произведения. Курс так единодушно поддержал препода, а до конца пары оставалось каких-то минут семь, что я попросту не стал затевать спор, хотя могу с вероятностью в 99% сказать, что еще затрону этот вопрос на семинаре и пусть меня хоть поставят к позорному столбу у деканата и закидают камнями. Откуда такая реакция? Да все очень просто! История мне напомнила меня самого. Пять лет назад я сам едва ли не с такими же словами удалился с литературного вечера в нашем местном Союзе писателей. Должен сказать, тогда со мной ушли две трети моего старого курса.
Что меня не устраивает, спросите вы? Каждый человек ведь имеет право на любую форму творчества и самовыражения! Да, не спорю! Более того, скажу, что как перфоманс, как игра, мне нравится, да, черт подери, нравится, эта идея с карточками! Но мне неприятно другое, то, что создание литературного произведения превращают в такой вот фарс. Я, может, воспринимаю все близко к сердцу, но мне данный акт видится громким заявлением: «Смотрите, вы чахнете над банальными ученическими сочинениями, а я могу просто нести тарабарщину перебирая карточки с подписями из семейного альбома и я буду поэтом-новатором, а вы так и останетесь никем». Скажете, идея с карточками не нова? Да, и с этим согласен, символисты, футуристы и много кто еще грешили таким вот творчеством, но, скажите, сохранила ли литература хоть одно произведение написанное таким вот образом? Я не помню.
Короче, хреновый из меня филолог, как ни крути. Не могу я нормально воспринимать все эти постмодернистские закидоны. Я люблю поэзию, я привык воспринимать ее сердцем, душой, мозгами в конце концов, привык искать смыслы и толковать образы, привык к стремлению понять и войти в состояние эмоционального консонанса с автором, писавшим те или иные строки. Поэзия может быть разной, она может развеивать грусть, быть жизнеутверждающей, радостной, светлой, а может рвать на куски падая на больные мозоли, а может резать по глазам правдой жизни. Как бы там ни было у меня поэзия должна вызывать хоть какой-то отклик. Эмоциональный, логически выстроенный, не важно, вот тогда она поэзия. И на фоне таких вот стихов, ей богу, хаемые всеми тексты Татьяны Пушкиной выглядят для меня куда привлекательнее, осмысленнее и «литературнее».
Вот так, можно кинуть в меня жвачкой за то, что не просекаю я фишку современного искусства Х_х.